QUÉ HARÁS

QUÉ HARÁS

 

 

Qué harás, cuando ya no recuerdes

tu propio testimonio,

el prisma de mil rayos,

los coloridos frutos de miel,

que atraen sonoro canto trino.

 

Qué harás, cuando en vez

de girasoles, cargues huizache,

se contamine el néctar cristalino

y se apague el frescor de tu perfume.

 

Qué harás en las oscuras

e inquietantes noches aún,

de viva primavera, voltees hacia la luz

con somnolencia, el calor todo eleve,

ni sombra, ni humedad

que acaricie tu cuerpo.

 

Qué harás, cuando tus laberintos

se hagan intransitables, abruptos,

lo mismo que tus partidos labios

al soportar los cambios bruscos

sin compañero alguno, que te apoye.

 

Qué harás, mañana de abril,

antes que lleguen los asesinos

que acallen tu encanto, nunca eterno,

pregunto a ti, tierra sensual,

que albergabas, el teorema abortado.

 

Qué harás, después de todo

con las caricias frías,

en la cama de invierno,

del hospital robótico, letargo,

de otro tiempo, larga espera.

 

Rhandi Reynard